Проснуться однажды утром и ощутить, что небесные шестерёнки опять повернулись. Те же деревья за окном, но о чем-то другом молчат облетевшие к их корням листья, тот же запах кофе, парящий над любимой кружкой, но густые темные линии, украшающие фаянсовые стенки, складываются в иные узоры и истории. И о чем-то ином звучат привычные песни, те, что еще вчера были мелодическим фоном, почти не тревожившим сознание.


В такие моменты я вижу почти наяву, как летят на неровную земную поверхность граненные кубы, брошенные легкой, но неотвратимой рукой Небесного Мастера. И кажется, что еще есть мгновение что-то исправить, изменить, до того как они укажут число, и история повернется в новое русло, двинется дальше – прочь от истока, делая одну из возможностей – единственной верной последовательностью событий. И пугает не то, что ждет впереди, а упущенная возможность, незаданный вопрос, несказанные слова, которые могли быть и которых уже не будет.